Абстрактная цель.

Вот создает, скажем, человек стихи.
Любимая поэтесса. Пишет все о каком-то идеально возлюбленном.
И невольно представляешь себе разных, ипостаси единого идеального архетипа нашего мужского роду.
И стихи от этого живут и искрятся и дышат и пульсируют кровью.
Но вот она вдруг выкладывает фото этого "единственного". которому посвятила уже 24 стихотворения.
И вот он ухмыляется тебе с фотографии вполне симпатичной и заурядной-самодовольной "юношеской" рожей, и ты чувствуешь что-то вроде разочарования.
Но стихи в тебе смолкают, обретя хозяина. Заземлившись о его конкретность, уведя разряд в почву.